Peccatori, oggi la vostra anima non sarà purificata dall'incenso, ma dal fumo che esce da un pedale Fuzz incandescente. Se pensavate che negli anni Ottanta ci fossero solo lacca per capelli e sintetizzatori di plastica, oggi vi porto a confessarvi nell'antro delle Pandoras. Siamo nel 1984, a Los Angeles, ma le lancette dell'orologio sono state spezzate e riportate con la forza al 1966.
Paula Pierce, la nostra alta sacerdotessa volata troppo presto nel paradiso dei dischi rari, entra in scena con la cattiveria di chi sa che il Rock 'n' Roll è una questione di vita o di morte. Immaginate quattro ragazze che hanno studiato ogni singola nota della compilation Nuggets e hanno deciso che la cortesia non abita più qui.
Il suono di It's About Time è un miracolo di sporcizia. L’organo Farfisa sputa note acide che sembrano scariche elettriche, mentre la chitarra di Paula gratta il fondo del barile della distorsione. Quando parte "I Want Him", la liturgia cambia segno: non sono più i ragazzi a vantarsi delle loro prede, qui è la preda che si trasforma in cacciatore, con un'arroganza punk che farebbe impallidire i nipotini di Mick Jagger.
Ascoltate il ritmo forsennato della title-track: è il battito di un cuore che non ha più tempo per le stronzate da classifica. È garage-punk suonato con le unghie e con i denti, un assalto frontale dove la melodia pop viene presa a schiaffi da una sezione ritmica che non concede tregua. In brani come "Cry On My Own" o "I Live My Life", le ragazze dimostrano che si può avere il cuore negli anni '60 e i piedi ben piantati nel marciume del presente.
Greg Shaw, sia benedetto il suo nome, ha catturato in questo vinile Voxx l'essenza di una band che non voleva piacere a nessuno, se non ai veri devoti del suono primordiale.
Il Verdetto: Il sacro Graal del garage revival femminile. Un disco che puzza di cantina, di sudore e di ribellione purissima. Se quando abbassate la puntina su queste tracce non sentite il bisogno di strappare i poster delle popstar e cercare un pedale distorsore, allora la vostra anima è perduta per sempre nella noia dei centri commerciali. Tre stelle di puro, acido, fottutissimo Fuzz. Amen.
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